Angelito en la orilla

Angelito en la orilla
واميليا جون هو أكثر بكثير من الحب

El amor...es mágico cuando anida en tu interior....dejalo crecer....

El amor...es  mágico cuando anida en tu interior....dejalo crecer....
اميليا جون سيكون معا إلى الأبد

domingo, 27 de diciembre de 2009

" Siempre" Pablo Neruda ( poeta chileno)

SIEMPRE

Antes de mí
no tengo celos.
Ven con un hombre
a la espalda,
ven con cien hombres en tu cabellera,
ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,
ven como un río
lleno de ahogados
que encuentra el mar furioso,
la espuma eterna, el tiempo!
Tráelos todos
adonde yo te espero:
siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra
para comenzar la vida!

sábado, 19 de diciembre de 2009

"La navidad"....Charles Dickens.

Hasta que uno no sienta la verdadera alegría de Navidad, no existe.

Todo lo demás es apariencia - muchos adornos. Porque no son los adornos, no es la nieve. No es el árbol, ni la chimenea. La Navidad es el calor que vuelve al corazón de las personas, la Generosidad de compartirla con otros y la esperanza de seguir adelante.


Honraré la Navidad en mi corazón y procurare conservarla Durante todo el año.

(Charles Dickens)

viernes, 18 de diciembre de 2009

"Tú mirabas el rio...." Julio Mariscal ( España , 1922- 1977)

Tú mirabas el río,
la flor recién abierta,
El pequeño de los Boyeros morir ...
Yo miraba tus ojos.

¡Y ya eran mías todas estas cosas!
Y me iba preguntando:
¿Cómo es posible
que en esta cabecita de alfiler de tu pupila
quepa todo el baldío que es el mundo?
¿Cómo es posible? ... Y me iba preguntando ...

Pero volví los ojos hacia fuera,
rompiendo las amarras de los tuyos,
y al ver las vacas con ubres enormes
lentamente que rumian su tristeza,
umbrío y el olivar, y la alta torre
cimbreada por vientos rondadores,
Comprendi verlo sin que
prendido, desdoblado en tus pupilas,
mundo era, era un ático vacío terrible,
un polvoriento surco que nos va Consumiendo.

Y desde aquí me supe,
Abrazado a tus ojos para siempre,
era el que quererte más que una moneda
Lanzada al "Cara o cruz" del desearte.

JULIO MARISCAL
(España, 1922-1977)

sábado, 5 de diciembre de 2009

"Amantes" Baldomero Fernández Moreno

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el nudo vivo de los dos amantes
Boca Boca y pecho con pecho contra.


Se hace más apretado el nudo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes ...
y que aquí el nudo sexual deshecho.


Un desorden de sábanas y almohadas,
dos pálidas cabezas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,


Un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente

Baldomero Fernández Moreno



sábado, 21 de noviembre de 2009

" El celaje" Amado Nervo

¿A dónde fuiste, amor, una dónde fuiste?
Se extinguió en el poniente el manso fuego,
Y tú que me Decias: 'Hasta luego,
Volveré por la noche ... ¡No volviste!


¿En que zarzas tu pie divino heriste?
¿Que muro cruel te ensordeció a mi ruego?
¿Que nieve supo congelar tu apego
Y a tu memoria hurtar mi imagen triste?

¡Amor, ya no vendrás! En vano, ansioso,
de mi balcón atalayando vivo
El Campo Verde y brumoso confin.

Y me finge un Celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.

Amado Nervo .-

jueves, 12 de noviembre de 2009

"Abro la boca, para encontrar la lista de sueños...." Rosario Murillo (Nicaragua,1951)

Abro la boca para encontrar la lista de sueños...

Abro la boca para encontrar la lista de sueños que
hemos dejado a punto de saltar del tintero. Cierro
los ojos para soñar tus manos
desde entonces
desde que yo soñaba tus manos
esperándolas al anochecer
entre las palmeras y los vidrios rotos
acunados a la par del corazón.
Hace frío
tiemblan las pestañas tu invierno
saltan las madreperlas en vez de los sueños
vuelven sobre el calendario que cuelga detrás de la puerta
escribo yo este poema
pensando en acomodar nuevamente sobre el pecho
un sitio para la esperanza.


ROSARIO MURILLO (Nicaragua, 1951)

jueves, 5 de noviembre de 2009

" Mujer , te llevo dentro mío" Juan Antonio Viñole

"Mujer, te llevo dentro mío"


Sabes... puedo tenerte en la palma de mis manos,
llevarte cual racimo de uvas tentadoramente maduras,
o celebrarte como el aroma de un ramo de jazmines.

Puedo acariciarte como la más suave brisa primaveral,
poseerte como la estrella primordial de mi universo
y besarte cual sediento al fresco manantial.

Es tan grande el amor, mujer amada,
que no sé de qué está hecho mi corazón
que tú cabes en él...



Juan Antonio Viñole (Uruguayo - contemporáneo)

martes, 20 de octubre de 2009

"Quisiera ser nube." Amelia Viviana Batroni

Quisiera ser nube
Y remontarme áurea
Cubrir la pampa…..
Contemplar sus verdes

Atravesar montañas
Cruzar los mares
llegar más lejos
Y tornarme gris
cual tarde de otoño

Para abrazar la tierra
convertida en agua…..


A.V.B.

viernes, 14 de agosto de 2009

"El desenterrado" Jorge Enrique Adoum:(Ecuatoriano, 1926 – 2009)

El desenterrado


“Escapa por tu vida: no mires tras de ti.”
(Génesis, XIX, 17)

Si dijeras, si preguntaras de dónde
viene, quién es, en dónde vive, no podría
hablar sino de muertos, de substancias hace
tiempo descompuestas y de las que sólo
quedan los retratos; si preguntas de nuevo,
diría que transcurre el cuarto al fondo
de la casa, que conserva destruyendo labios
como látigos, rostros, restos de útiles
inútiles y de parientes transitorios
en su soltera soledad.
Pero ¿quién puede todavía
señalar el lugar del nacimiento, quién
en la encrucijada de los aposentos, halla
la puerta por donde equivocó el camino?

Detrás de su ciega cerradura, el hombre
y su mujer ajena, que la tarde devuelve
puntualmente, suelen engañarse con amantes
abandonados o difuntos, desvestirse a oscuras,
cerrar los ojos, primero las ventanas, y con la voz
y con las manos bajas, incitarse a dormir
porque hace frío. Pero un día despiertan
para siempre desnudos, descubren la edad
del triste territorio conyugal, y se toleran
por última vez, por la definitiva, perdonándose
de espaldas su muda confesión de tiempo compartido.

Y a través de caderas sucesivas, volcadas
como generaciones de campanas, el seco río
de costumbres y ceniza continúa, arrastra
flores falsas, recuerdos, lágrimas usadas
como medallas, y en cualquier hijo recomienza
su antepasado cementerio.

Y es duro apacentar
el alma, y es preciso salvarla de la tenaz
familia: apártala de tu golpeado horario
y sus descuentos, defiéndela renunciando
a las uñas que ya nada pueden defender,
ayúdame arrancando las difíciles pestañas
que al sueño estorban, las ropas, las
palabras que establecen la identidad
desenterrada.
Porque desnudo y de nuevo
sin historia vengo: saludo, grito, golpeo
con el corazón exacto la vivienda
del residente, quiero tocar sus manos
convertidas en raíz de mujer y de tierra, y otra vez
pregunto si estuve aquí desde antes,
cuándo salí para volver amando este retorno,
si he llegado ya, si he destruido
el antiguo patrimonio de miedo y abalorios
por donde dios se abrió paso a puñetazos,
si cuanto tuve y defendía ha muerto
de su propio ruido, de su propia espada,
para sobre la herencia del salvaje tiempo
y sus secretos, para sobre sus huesos
definitivamente terrestres y quebrados,
sobre la sangre noche a noche vertida
en la verdura rota, en los telares,
recién nacer o seguir resucitando.




Jorge Enrique Adoum:(Ecuatoriano, 1926 – 2009)

viernes, 7 de agosto de 2009

" Díptico" Viarago Diop ( poeta senegalés, 1906 - 1989)

Díptico


El sol colgado de un hiloen el fondo de la calabaza
teñida de índigo,
hace hervir la olla del día.
Asustada por la proximidad
de las Hijas del Fuego
la sombra se esconde
al pie de las estacas.
La sabana es clara y cruda,
todo es terso, formas y colores.
Pero en los silencios angustiosos
hechos rumores,
de ruidos ínfimos,
ni sordos ni agudos,
surge un misterio denso,
un misterio sordo y sin contornos
que nos rodea y nos asusta.
El taparrabo oscuro
claveteado con clavos de fuego
tendido sobre la tierra
cubre el lecho de la noche.
El perro aúlla, el caballo relincha,
el hombre se echa en el fondo de su choza.
La sabana es sombría,
todo es negro, formas y colores.
Pero en los silencios angustiosos
hechos rumores
los senderos intrincados del misterio
se aclaran lentamente
para los que se fueron
y para los que han vuelto.


Viarago Diop: (Senegalés, 1906 - 1989)

jueves, 30 de julio de 2009

"Poema 10 " (Juan Ramón Jiménez)

10


Me da terror cuando miro
mi imagen en un espejo;
me parece que es la sombra
de alguien que va siguiendo.

Mis ojos clavo en mis ojos
y hay un influjo magnético
que me espanta, recordándome
la fijeza de los muertos.

Siento miedo de mí mismo,
de mi imagen siento miedo,
y queriendo desarmarla
me doy a mí mismo un beso.


JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

miércoles, 22 de julio de 2009

" Amar nos conduce a la muerte" Xavier Villaurrutia: (México, 1903- 1950)

Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.

Xavier Villaurrutia: (México, 1903- 1950)

Un escritor con mayúsculas. "Mirando el mar" José Enrique Rodó.

MIRANDO EL MAR
–¡Cuánto muda de color el mar inmenso ¡…

¿Quién habló de la monotonía del mar? La dura tierra sólo varía
en el espacio; el mar cambia y se transforma en el tiempo.
Allí donde hace un instante tuvo una fisonomía, ahora tiene otra diferente. Esa inmensidad es un perpetuo devenir,
sin punto de reposo, sin veleidad de fijeza.
¿Qué gama como la gama de sus sonidos?
¿Qué paleta como la que le surte de matices?
¿Qué imaginación más rica en formas que la ola
nunca igual a sí misma?...

Yo quiero que detengáis el pensamiento en un aspecto,

nada más, de esa variedad infinita: en la mudanza del color.

¡Cuán maravillosamente cambia de piel el monstruo enorme!
¡Y qué raras invenciones de tintas las que saca a luz
sobre el lomo, ya crespo, ya sumiso!
Para estos cambios suele bastar un instante: lo que se tarda
en quitar la mirada y devolverla; y ¿qué es lo que obra
en ellos como causa? ¿Qué es lo que colora de nuevo,
y de improviso, la sublime extensión?
A menudo sólo una nube que cruza por el cielo;
sólo un rayo de sol que, rasgando el seno de las brumas,
toca el haz de la onda:
cosas de allá, de la región de lo leve,
de lo vago, de lo inaccesible.


José Enrique Rodó: (Uruguayo, 1871 – 1917)

" Alma desnuda" Alfonsina Storni

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

domingo, 19 de julio de 2009

" Aún no estoy preparado para perderte...." Pablo Neruda. (escritor y poeta chileno)

Aún no estoy preparado para perderte...
No estoy preparado para que me dejes solo.
Aún no estoy preparado para crecer
y aceptar que es natural,
para reconocer que todo
tiene un principio y tiene un final.


Aún no estoy preparado para no tenerte
y sólo recordarte...
Aún no estoy preparado para no poder oírte
o no poder hablarte,
no estoy preparado para que no me abraces
y para no poder abrazarte.


Aún te necesito
y aún no estoy preparado para caminar
por el mundo preguntándome ¿por qué?
No estoy preparado hoy ni nunca lo estaré.


Te necesito.



domingo, 12 de julio de 2009

" Amor" Pablo Neruda el gran escritór chileno hoy 12 de Julio, se cumplen 105 años de su nacimiento

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.


Hoy 12 de Julio se cumplen 105 años del nacimiento del gran poeta chileno Pablo Neruda


Pablo Neruda(1904-1973)
Neftalí Ricardo Reyes Basoalto (quien escribiría posteriormente con el seudónimo de Pablo Neruda) nació en Parral el año 1904, hijo de don José del Carmen Reyes Morales, obrero ferroviario y doña Rosa Basoalto Opazo, maestra de escuela, fallecida poco años después del nacimiento del poeta. En 1906 la familia se traslada a Temuco donde su padre se casa con Trinidad Candia Marverde, a quién el poeta menciona en diversos textos como Confieso que he vivido y Memorial de Isla Negra con el nombre de Mamadre. Realiza sus estudios en el Liceo de Hombres de esta ciudad, donde también publica sus primeros poemas en el periódico regional La Mañana. En 1919 obtiene el tercer premio en los Juegos Florales de Maule con su poema Nocturno ideal. En 1921 se radica en Santiago y estudia pedagogía en francés en la Universidad de Chile, donde obtiene el primer premio de la fiesta de la primavera con el poema La canción de fiesta, publicado posteriormente en la revista Juventud. En 1923, publica Crepusculario, que es reconocido por escritores como Alone, Raúl Silva Castro y PedroPrado. Al año siguiente aparece en Editorial Nascimento sus Veinte poemas de amor y una canción desesperada, en el que todavía se nota una influencia del modernismo. Posteriormente se manifiesta un propósito de renovación formal de intención vanguardista en tres breves libros publicados en 1926: El habitante y su esperanza ; Anillos (en colaboración con Tomás Lagos) y Tentativa del hombre infinito. En 1927 comienza su larga carrera diplomática cuando es nombrado cónsul en Rangún, Birmania. En sus múltiples viajes conoce en Buenos Aires a Federico García Lorca y en Barcelona a Rafael Alberti. En 1935, Manuel Altolaguirre le entrega la dirección a Neruda de la revista Caballo verde para la poesía en la cual es compañero de los poetas de la generación del 27. Ese mismo año aparece la edición madrileña de Residencia en la tierra. En 1936 al estallar la guerra civil española, muere García Lorca, Neruda es destituido de su cargo consular, y escribe España en el corazón. En 1945 obtiene el premio Nacional de Literatura. En 1950 publica Canto General, texto en que su poesía adopta una intención social, ética y política. En 1952 publica Los versos del capitán y en 1954 Las uvas y el viento y Odas elementales. En 1958 aparece Estravagario con un nuevo cambio en su poesía. En 1965 se le otorga el título de doctor honoris causa en la Universidad de Oxford , Gran Bretaña. En octubre de 1971 recibe el Premio Nobel de Literatura. Muere en Santiago el 23 de septiembre de 1973 . Póstumamente se publicaron sus memorias en 1974, con el título Confieso que he vivido.

lunes, 6 de julio de 2009

"Besos" Gabriela Mistral

Hay besos que pronuncian por si solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmaticos, sinceros
hay besos que se dan solo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil suenos errantes y perdidos.

Hay besos problematicos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en intimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesus y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonia,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonia.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traicion y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvarios
de amorosa pasion ardiente y loca,
tu los conoces bien son besos mios
inventados por mi, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

Te acuerdas del primero...? indefinible;
cubrio tu faz de cardenos sonrojos
y en los espasmos de emocion terrible,
llenaronse de lagrimas tus ojos.

Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios.
te suspendi en mis brazos... vibro un beso,
y que viste despues...? Sangre en mis labios.

Yo te ensene a besar: los besos frios
son de impasible corazon de roca,
yo te ensene a besar con besos mios
inventados por mi, para tu boca.
Gabriela Mistral

viernes, 26 de junio de 2009

" Hijo" Daisy Zamora: (Nicaragua, 1950)

Que mis palabras logren alcanzarte.

Atraviesen bosques, praderas, desiertos, cordilleras.


No las distraiga el bullicio en las ciudades

ni se entretengan por ríos y lagunas.

No equivoquen la ruta y perezcan ahogadas

en algún lago o mar.

Que lleguen a su hora.


Una brisa de oro las conduzca a tu puerta

y entren a posarse en tu cabeza

como una bandada de jazmines.


Y en albo remolino, deshojadas,

guarden tu corazón con una música

que apacigüe el fragor del huracán.


Daisy Zamora: (Nicaragua, 1950)



miércoles, 24 de junio de 2009

" Romance de la niña negra" Miguel Cané




Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en la puerta de su casa
estaba la niña negra.
Un erguido moño blanco
decoraba su cabeza;
collares de cuentas rojas
al cuello le daban vueltas.
Las otras niñas del barrio
jugaban en la vereda;
las otras niñas del barrio
nunca jugaban con ella.
Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta,
en un silencio sin lágrimas,
lloraba la niña negra.


Toda vestida de blanco,
almidonada y compuesta
en su féretro de pino
reposa la niña negra.
A la presencia de Dios
un ángel blanco la lleva;
la niña negra no sabe
si ha de estar triste o contenta.
Dios la mira dulcemente
le acaricia la cabeza
y un lindo par de alas blancas
a sus espaldas sujeta.
Los dientes de mazamorra
brillan a la niña negra.
Dios llama a todos los ángeles
y dice: “¡ Jugad con ella!”.

Luis Cané

martes, 23 de junio de 2009

" El diario a diario" (" HIstorias de Cronopios y de famas"-Julio Cortázar)

Un señor toma el tranvía después de comprar el diario y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende
con el mismo diario bajo el mismo brazo.
Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas.
Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metaformosis.

("Historias de cronopios y de famas"-Julio Cortázar)

martes, 16 de junio de 2009

" La ilíada" (fragmento)Homero (Grecia-)

LA ILÍADA


(fragmento)


119 —“Glauco, vástago de Hipóloco, y el hijo de Tideo, deseosos de combatir, fueron a encontrarse en el espacio que mediaba entre ambos ejércitos. Cuando estuvieron cara a cara, Diomedes, valiente en la pelea, dijo el primero:

123 —¿Cuál eres tú, guerrero valentísimo, de los mortales hombres? Jamás te vi en las batallas, donde los varones adquieren gloria, pero al presente a todos los vences en audacia cuando te atreves a esperar mi fornida lanza. ¡Infelices de aquellos cuyos hijos se oponen a mi furor! Mas si fueses inmortal y hubieses descendido del cielo, no quisiera yo luchar con dioses celestiales. Poco vivió el fuerte Licurgo, hijo de Driante, que contendía con las celestes deidades: persiguió en los sacros montes de Nisa a las nodrizas del furente Dióniso, las cuales tiraron al suelo los tirsos al ver que el homicida Licurgo las acometía con la aguijada; el dios, espantado, se arrojó al mar y Tetis le recibió en su regazo, despavorido y agitado por fuerte temblor que la amenaza de aquel hombre le causara; pero los felices dioses se irritaron contra Licurgo, cególe el Cronión, y su vida no fue larga, porque se había hecho odioso a los inmortales todos. Con los bienaventurados dioses no quisiera combatir; pero si eres uno de los mortales que comen los frutos de la tierra, acércate para que más pronto llegues de tu perdición al término.


144 —Respondióle el preclaro hijo de Hipóloco: — ¡Magnánimo Tidida! Por qué me interrogas sobre el abolengo? Cual la generación de las hojas, así la de los hombres. Esparce el viento las hojas por el suelo y la selva, reverdeciendo, produce otras al llegar la primavera: de igual suerte, una generación humana nace y otra perece. Pero ya que deseas saberlo, te diré cuál es mi linaje, de muchos conocido. Hay una ciudad llamada Efira en el riñón de la Argólide , criadora de caballos, y en ella vivía Sísifo Eólida, que fue el más ladino de los hombres. Sísifo engendró a Glauco, y éste al eximio Belerofonte, a quien los dioses concedieron gentileza y envidiable valor. Mas Preto, que era muy poderoso entre los argivos, pues a su cetro los había sometido Zeus, hízole blanco de sus maquinaciones y le echó de la ciudad. La divina Antea, mujer de Preto, había deseado con locura juntarse clandestinamente con Belerofonte; pero no pudo persuadir al prudente héroe, que sólo pensaba en cosas honestas, y mintiendo dijo al rey Preto:

164 —¡Preto! Muérete o mata a Belerofonte, que ha querido juntarse conmigo sin que yo lo deseara.

166 —Así habló. El rey se encendió en ira al oírla; y si bien se abstuvo de matar a aquél por el religioso temor que sintió su corazón, le envió a la Licia , y haciendo en un díptico pequeño mortíferas señales, entrególe los perniciosos signos con orden de que los mostrase a su suegro para que éste le hiciera perecer. Belerofonte, poniéndose en camino debajo del fausto patrocinio de los dioses, llegó a la vasta Licia y a la corriente del Janto: el rey recibióle con afabilidad, hospedóle durante nueve días y mandó matar otros tantos bueyes pero al aparecer por décima vez Eos de rosados dedos, le interrogó y quiso ver la nota que de su yerno Preto le traía. Y así que tuvo la funesta nota ordenó a Belerofonte que lo primero de todo matara a la ineluctable Quimera, ser de naturaleza no humana, sino divina, con cabeza de león, cola de dragón y cuerpo de cabra, que respiraba encendidas y horribles llamas; y aquél le dio muerte, alentado por divinales indicaciones. Luego tuvo que luchar con los afamados Solimos, y decía que éste fue el más recio combate que con hombres sostuviera. Más tarde quitó la vida a las varoniles Amazonas. Y cuando regresaba a la ciudad, el rey, urdiendo otra dolosa trama, armóle una celada con los varones más fuertes que halló en la espaciosa Licia; y ninguno de éstos volvió a su casa, porque a todos les dio muerte el eximio Belerofonte. Comprendió el rey que el héroe era vástago ilustre de alguna deidad y le retuvo allí, le casó con su hija y compartió con él la realeza, los licios, a su vez, acotáronle un hermoso campo de frutales y sembradío que a los demás aventajaba, para que pudiese cultivarlo. Tres hijos dio a luz la esposa del aguerrido Belerofonte: Isandro, Hipóloco y Laodamia; y ésta, amada por el próvido Zeus, parió al deiforme Sarpedón, que lleva armadura de bronce. Cuando Belerofonte se atrajo el odio de todas las deidades, vagaba solo por los campos de Ale, royendo su ánimo y apartándose de los hombres; Ares, insaciable de pelea, hizo morir a Isandro en un combate con los afamados Solimos, y Artemis, la que usa riendas de oro, irritada, mató a su hija. A mí me engendró Hipóloco —de éste, pues, soy hijo— y envióme a Troya, recomendándome muy mucho que descollara y sobresaliera entre todos y no deshonrase el linaje de mis antepasados, que fueron los hombres más valientes de Efira y la extensa Licia. Tal alcurnia y tal sangre me glorío de tener”...


Homero: (Grecia - ¿siglo VIII a. C.?)

lunes, 25 de mayo de 2009

"Piedrecitas en mi ventana" Mario Benedetti ( 1920-2009)

PIEDRECITAS EN LA VENTANA

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

Mario Benedetti (1920_2009)

sábado, 23 de mayo de 2009

"Un adiós a Mario Benedetti"

Este 17 de mayo ha dejado de latir el corazón más poéticamente puro de la literatura hispanoamericana contemporánea. La muerte de Mario Benedetti no sólo me trajo ese súbito dolor que nos produce haber perdido a un gran poeta, sino que me causó perplejidad. Todo el mundo, pensé, menos Don Mario.

Tal vez eso se explique por la obra y la persona de quien ha sido para mí el más extraordinario embajador de la cultura uruguaya de este tiempo. Por eso, por la dimensión de su poesía, por esa extraordinaria condición artística, su muerte me pareció contraria a las leyes naturales. Es que era un producto de la tierra que estaba más allá de estas cuestiones finitas; es que uno sigue proyectando esa tendencia metafísica a continuar pensando en los poetas como en entidades etéreas y sutiles que han ganado el don de la eternidad. Benedetti fue un producto curtido de naturaleza, un hombre mineral venido de las entrañas de la tierra con ese brillo de incomparable de las amatistas y los cuarzos. O un árbol, uno de esos frondosos árboles nuestros que todavía emergen, florecidos, engalanando lozanías. Eso: un frondoso árbol, con una copa llena de trinos, alas para volar lejos y un magnetismo incomparable.

Suelen decir los literatos que en cada época aparece un bardo asumiendo la totalidad de los sueños y de la sabiduría, expresando el crecimiento y la extensión del mundo, de su tiempo. Creo que Benedetti tiene un lugar entre ellos. Entonces estos bardos acumulan flores y hojas y así van ensanchando sus exclusivos jardines, y entre esas flores y hojas la naturaleza reluce y canta. Jardines multiplicados, remansos vivificantes que parecen mirarnos a nosotros, pequeños mortales de todas las edades transitorias. Nos miran y nos ayudan a descubrirnos: nos revelan nuestros propios laberintos.

Está sólo la blancura del papel, desafiando como un desierto a la pureza del camino poético. Por ese sendero, interminablemente, fueron desfilando sus versos y sus metáforas, cual pequeñas barcas cargadas de miel. Y en esa riqueza excesiva en que el urgente poder creativo se acompasa con toda la suma de la inteligencia, pudimos ver y palpar a un Benedetti constante y creciente que siempre acompasó la transformació n de su obra al tranco que le imponían los tiempos. Su pluma fue arma, pan, esperanza y brazo fraterno. Detrás de esa trama del amor infinito y de la muerte sobrecogedora había otro asunto, otro tema principal: su sencillez, o mejor dicho, su humildad.

Tropecé con Benedetti una sola vez en mi vida Eso fue hace unos cuantos años ya, a la salida de una farmacia, en el Centro montevideano. Recuerdo que el providencial encontronazo me impulsó a saludarlo torpemente, a darle la mano, a expresarle una espontánea admiración con aquella partecita de “Contra los puentes levadizos” que dice:



“…Puedo permanecer en mi baluarte,

en ésta o en aquella soledad, sin derecho,

disfrutando mis últimos racimos de silencio.



Puedo asomarme al tiempo, a las nubes, al río,

perderme en el follaje que está lejos,

pero me consta y sé, nunca lo olvido,



que mi destino fértil, voluntario,

es convertirme en ojos, boca, manos,

para otras manos bocas y miradas…”



Recuerdo que recitamos al unísono aquellos versos y comprobé entonces que aquel bardo era de carne y hueso, visible y palpable; un hombre común de una sencillez poco común, de una sencillez superior. Eso fue todo, apenas atiné a decirle un “¡muchas gracias Compañero!” y lo ví perderse entre la muchedumbre como cualquier transeúnte, creyendo que esa muchedumbre desconocía al poeta.

Muchos libros después, por no decir años, en este grisáceo 18 de mayo, recién ahora vine a comprobar con alegría mi equivocación. Una caravana interminable serpenteaba el palacio de las leyes para saludar al gran poeta. El pueblo estaba ahí y abrió sus corazones, saludándolo con versos suyos, con flores, con bolígrafos, con incontables dedicatorias. Pasé en silencio y para mis más hondos adentros dejé escapar mi homenaje con un secreto: ”--¡Salud, maestro de la luz! Tus letras son honor de nuestra tierra y de la tierra entera!” Alguien llora. Alguien pregunta: “¿quién dijo tristeza?”



Juan Antonio

martes, 19 de mayo de 2009

"Defender la alegría! Mario Benedetti( uruguayo, 1920-2009)

Defender la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.



Mario Benedetti, (Uruguayo, 1920 – 2009)


lunes, 18 de mayo de 2009


"El puente".....Mario Benedetti ( escritor uruguayo)

EL PUENTE

Para cruzarlo o para no cruzarlo
ahí está el puente

En la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país

Traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no sé abrazar

Vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra

Nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco

Ahí está el puente
para cruzarlo o para no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones

En la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país.

Mario Benedetti

sábado, 16 de mayo de 2009

"No lo creo todavía" Mario Benedetti ( escritor uruguayo)

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

Palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

Tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

Nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

Sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

Pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

Y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

Y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.


Mario Benedetti.

sábado, 9 de mayo de 2009

"15" Pablo Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

"Para mi corazón basta tu pecho" Pablo Neruda

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.

Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormidosobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocíoa las corolas.

Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabasen el viento
como los pinos y como los mástiles.

Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.

Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

martes, 28 de abril de 2009

"Despabiláte amor" Mario Benedetti (escritor uruguayo)

Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a
extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.


Mario Benedetti

sábado, 25 de abril de 2009

"Alma desnuda". Alfonsina Storni

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.




Alfonsina Storni
 

martes, 17 de marzo de 2009

"Vida aldeana" Juana de Ibarbourou (poetisa uruguaya)

VIDA ALDEANA

Iremos por los campos, de la mano,
a través de los bosques y los trigos,
entre rebaños cándidos y amigos,
sobre la verde placidez del llano,

para comer el fruto dulce y sano
de las rústicas vides y los higos
que coronan las tunas. Como amigos
partiremos el pan, la leche, el grano.

Y en las mágicas noches estrelladas,
bajo la calma azul, entrelazadas
las manos, y los labios temblorosos,

renovaremos nuestro muerto idilio,
y será como un verso de Virgilio
vivido ante los astros luminosos.

Juana de América

domingo, 8 de marzo de 2009

Brasil mágico y poético.....Carlos Drummond de Andrade

Los hombros soportan el mundo

Llega un tiempo en que no se dice más: mi Dios.
Tiempo de absoluta depuración.
Tiempo en que no se dice más: mi amor.
Porque el amor resultó inútil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos tejen apenas el rudo trabajo.
Y el corazón está seco.

En vano mujeres golpean a la puerta, no abrirás.
Quedaste solo, y la luz se apagó,
pero en las sombras tus ojos resplandecen enormes.
Es todo certeza, ya no sabes sufrir.
Y nada esperas de tus amigos.

Poco importa que venga la vejez, ¿qué es la vejez?
Tus hombros soportan el mundo
y él no pesa más que la mano de un niño.
Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los edificios
prueban apenas que la vida prosigue
y no todos se liberarán todavía.
Algunos, hallando bárbaro el espectáculo
prefieren (los delicados) morir.
Llegó un tiempo en que no aventaja morir.
Llegó un tiempo en que la vida es una orden.
La vida, sin mistificación.


Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais, Brasil - l902-1987)

domingo, 22 de febrero de 2009

"¡Adios!"...Alfonsina Storni

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás,
se quiebran los vasos y el vidrio que queda
¡es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
Las flores tronchadas por el viento impío
¡se agotan por siempre, por siempre jamás!

Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán.
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!
...-de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más!...

Alfonsina Storni


jueves, 19 de febrero de 2009

"Cuentito corto".Pablo Buela (uruguayo)

El loro llevaba añares viviendo en aquella casa...Nunca lo habían soltado para que la recorriera a gusto.Ese día llegó. ¡Le parecía mentira andar libre y poder ver todo!La heladera abierta provocó en él una gran curiosidad:botellas, frascos, verdura, con tanta luz... así que se metió.Pasó la dueña y cerró la puerta.Una hora después lo sacaron, duro y temblando.Con una bufanda lo pusieron en la puerta del horno,que se cerró sola con lorito y todo.El olor a pluma chamuscada hizo que se acordaran de él.Cuando lo sacaron del horno, el pobre lorito comentó:"¡Qué tiempo loco!"

Pedro Buela: (Uruguayo)

SOLDADO SÍ.............José Agustín Goytisolo: (Español, 1928 – 1999)

SOLDADO SÍ
Madre dicen que debemosir a matar o a moriry los que lo dicen madrenos están matando aquí.Soldado así yo no quierosoldado yosoldado contra mi hermanosoldado no.Frente al tirano y sus leyesyo mi corazón pondríapara que volviera el airepara que volviera el airepor tu casa y por la mía.Soldado así yo seríasoldado asísoldado junto a mi hermanosoldado así.

José Agustín Goytisolo: (Español, 1928-1999)

MENSAJE DE JUAN PANADERO AL CONGRESO MUNDIAL POR LA PAZ

MENSAJE DE JUAN PANADERO AL CONGRESO MUNDIAL POR LA PAZ

(Fragmento)

Aquí estoy. Aquí ya estamos.
No tenemos cara. Somos
el planeta que habitamos.
Venid. No tenemos nombre.
Aunque todos respondamos
a una misma luz: el hombre. (...)
Matadnos. Nos mataréis.
Pero es más fuerte la vida
que la muerte que ofrecéis.
Y al fin correréis la suerte
de los que matando llegan
a darle a su vida muerte. (...)
¿Queréis la guerra? No iremos.
Con la paz entre las manos
por arma, os enterraremos
¡Paz al mundo!
Corazones arrebatados y unidos
de millones y millones.
Paz para toda la gente.
Se abran y cierren los ojos
del día tranquilamente.
Paz en todos los hogares.Paz en la tierra, en los cielos,bajo el mar, sobre los mares.Paz en la albura extendidadel mantel, paz en la mesasin ceño de la comida.En las aves, en las flores,en los peces, en los surcosabiertos de las labores.Paz en la aurora, en el sueño.Paz en la pasión del grandey en la ilusión del pequeño.Paz sin fin, paz verdadera.Paz que al alba se levantey a la noche no se muera.¡Paz, paz, paz! Paz luminosa.Una vida de armoníasobre una tierra dichosa.Lo grita Juan Panadero.Juan en paz, un Juan sin guerra, un hombre del mundo entero.

RAFAEL ALBERTI: (Español, 1902 – 1999)
(Fragmento)


viernes, 13 de febrero de 2009

"El nido" de la gran Juana de Ibarbourou(Uruguaya 1895-1979)

Mi cama fue un roble
y en sus ramas cantaban los pájaros.
Mi cama fue un roble
y mordió la tormenta sus gajos.
Deslizo mis manos
por sus claros maderos pulidos,
y pienso que acaso, toco el mismo tronco
donde estuvo aferrado algún nido.
Mi cama fue un roble.
Yo duermo en un árbol.
En un árbol amigo del agua,
del sol y la brisa, del cielo y del musgo,
de lagartos de ojuelos dorados
y de orugas de un verde esmeralda.

Juana de Ibarbourou: (Uruguaya, 1895 - 1979)

miércoles, 11 de febrero de 2009

"Espíritus de la aurora" Vicente Aleixandre

No, no es la ahora cuando la noche va cayendo,
también con la misma dulzura
pero con un levísimo vapor de ceniza,
cuando yo correré tras vuestras sombras amadas.

Lejos están las inmarchitas horas matinales,
imagen feliz de la aurora impaciente,
tierno nacimiento de la dicha en los labios,
en los seres que yo amé en vuestras márgenes.

El placer no tomaba el temeroso nombre de placer,

ni el turbio espesor de los bosques hendidos
sino la embriagadora nitidez de las cañadas abiertas
donde la luz se desliza con sencillez de pájaro.

Por eso os amo, inocentes, amorosos seres mortales

de un mundo virginal que diariamente se repetía
cuando la vida sonaba en las gargantas felices
de las aves, los ríos, los aires y los hombres.

jueves, 29 de enero de 2009

"Alma Ausente" Federico García Lorca (poeta español)

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

"Alma ausente" Federico García Lorca (poeta español)ol)

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer,si es que nace,
un andaluz tan claro,tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

lunes, 26 de enero de 2009

"La mano" Ibrahim Nasralah (Jordania , 1954)

Es la mano
La bella rama del día
Floreciendo con dedos
Suave como el arrullo de la paloma
Que ni atrapa el viento,
Ni arresta el agua.

Pero se aloja en el espacio
Y abraza la tierra
De la flor salvaje
Al árbol de palma.

Es la manola que nos conforta
en nuestra fractura,
Nos consuela cuando lloramos,
Nos da solaz en nuestro cansancio.

Es la mano
El milagro del sueño
La leyenda de la creación
Las columnas de luz
O un manojo de ascuas
Que vivifican o menguan.

Es la mano
Un campo,
y un ramillete de canciones infantiles,
Y un planeta.

La mano no es un libro,
o líneas.
No escrutes los detalles
No leas su silencio
Ni sus contornos
No encontrarás nada.

Todas las líneas que la han invadido
Todas las curvaturas
Son nuestras culpas
De las primeras aberraciones
Al advenimiento de la miseria.

Es la mano
No la leas
Lee lo que escribirá
Lee lo que hará
Y levántala
Levántala
Hasta que se haga un cielo

Ibrahim Nasralah (Jordania, 1954)

domingo, 25 de enero de 2009

"A mis soledades voy" Lope de Vega

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

¡No sé qué tiene la aldea

donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Entiendo lo que me basta,

y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.

De cuantas cosas me cansan,

fácilmente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.

El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.

La diferencia conozco,

porque en él y en mí contemplo,
su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.

O sabe naturaleza

más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.

Sólo sé que no sé nada,
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.

No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?

No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebra
doy que ha de romperse presto.

Señales son del jüicio

ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.

Dijeron que antiguamente

se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.

En dos edades vivimos

los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.

¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?

Dijo Dios que comería

su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,
y algunos inobedientes

a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.

Virtud y filosofía

peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.

Dos polos tiene la tierra,

universal movimiento;
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.

Oigo tañer las campanas,

y no me espanto,
aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.

Mirando estoy los sepulcros

cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.

¡Oh, bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!

Fea pintan a la envidia,

yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,

sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,

tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.

Ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascua dieron.

Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.


¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!


Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.


Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.


De cuantas cosas me cansan,
fácilmente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.


El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.


La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo
,su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.


O sabe naturaleza
más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.


Sólo sé que no sé nada,
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.


No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?


No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.


Señales son del jüicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.


Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.


En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.


¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?


Dijo Dios que comerías
tu pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,
y algunos inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.


Virtud y filosofía
peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.


Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento;
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.


Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.


Mirando estoy los sepulcros
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.


¡Oh, bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!


Fea pintan a la envidia,
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.


Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.


Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.


Ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascua dieron.


Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

lunes, 19 de enero de 2009

Gustavo Adólfo Becquer

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán tus tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez, a la tarde, aún más hermosas,
sus flores se abrirán.

Pero aquéllas cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón, de su profundo sueño,
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
,como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
así... ¡no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer

martes, 13 de enero de 2009

Hay qué cubrir esta tierra ( Lorena Guerra Nariño, Colombiana)

Hay que cubrir esta tierra
de nuevas palabras con sabor a sueños
retener el mundo en la palabra mundo
eternezar el árbol hay que decir "podemos"
para combatir la desesparanza;
hay que decir "tiene sentido"
para atravesar las sombras que opacan
cada nuevo intento;hay que cazar segundos
para que el minutero del tiempo no nos pase en vano
y sembrar la paz a manos llenas
para romper esta guerra en mil pedazos.

Lorena Guerra Nariño, (Colombiana